tag:blogger.com,1999:blog-45604792953043475822024-03-05T02:00:47.617-08:00La ventana de FlorindaEncajarlas, desatascarlas, entornarlas, abrirlas de par en par, cerrarlas a cal y canto, asomarse, esconderse... Las ventanas como mirada al mundo, al mío, que no es poco.Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-77839967618391842512013-05-29T06:38:00.002-07:002013-05-29T06:38:28.810-07:00<a href="http://www.youtube.com/watch?v=-No-226O0tg">http://www.youtube.com/watch?v=-No-226O0tg</a>Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-52378120962770242932013-03-17T16:35:00.000-07:002013-03-17T16:36:41.863-07:00Luces de bohemia.Van pasando los días. Siguen pasando, a pesar de que pareció detenerse el tiempo. O quizás solo fue un deseo fugaz, cuando se nos quedó el alma prendida en un desvelo. Van pasando, pero hace falta que pasen lento. Aunque vengan, como en los versos de <a href="http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=199&p=Mario%20Benedetti&t=Lento%20pero%20viene%20-%20Mucho,%20poquito%20y%20nada&o=Mario%20Benedetti.%20Canto:%20Daniel%20Viglietti.">Benedetti</a>, pero que vengan lento...<br />
Y así en calma, con el paseo en el caminar, me crucé estos días con lo oportuno, con lo necesario, con lo verdadero. Un cruce de miradas en torno al <a href="http://www.fundacionmapfre.org/fundacion/es_es/cultura-historia/exposiciones/">Arte con mayúsculas</a>, que me ha permitido sentirme arropada y cuidada, con cariño y silencio, que me ha regalado un viaje al cotidiano de mi infancia, y que me ha mostrado que la línea que me impulsa va en la dirección adecuada.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZtXP7oTH0Qcfl9y4_bUdqFcGJuBmLFm9pmtUQ8yLPLqfILM3hbH-rMoi9i7J0mTXyPZ4KQWbNlXTMWaE2Z5PWa20eYJOurKVCSUws2deTc1I_oreRnA30BSGjnea1YE_od0jzJozCMAY/s1600/Los+duelos+con+sol+son+menos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZtXP7oTH0Qcfl9y4_bUdqFcGJuBmLFm9pmtUQ8yLPLqfILM3hbH-rMoi9i7J0mTXyPZ4KQWbNlXTMWaE2Z5PWa20eYJOurKVCSUws2deTc1I_oreRnA30BSGjnea1YE_od0jzJozCMAY/s320/Los+duelos+con+sol+son+menos.jpg" width="240" /></a></div>
Joaquina la gitana, 1914. Joaquín Sorolla.<br />
Imagen de la Guía Ilustrada de Experimentación Artística presentada por <a href="http://www.mundanalruido.es/">Mundanalrüido </a>en los talleres que acompañan la exposición <a href="http://www.fundacionmapfre.org/fundacion/es_es/cultura-historia/exposiciones/">Luces de Bohemia, en la Fundación Mapfre</a>.<br />
<br />Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-82623026398176163002013-02-18T15:57:00.000-08:002013-02-18T15:57:02.700-08:00LluviaLlueve.<br />
Ayer llovió.<br />
Hoy también.<br />
Seguro que nos manda el agua para regar las semillas que nos dejó...<br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=S6yuR8efotI">(Mientras lees escucha...)</a><br />
<br />
SIN PALABRAS<br />
<br />
Yo inventé un árbol grande,<br />
más grande que un hombre,<br />
más grande que una casa,<br />
más grande que una última esperanza.<br />
<br />
Me quedé con él años y años<br />
bajo su sombra<br />
esperando que me hablara.<br />
Le cantaba canciones,<br />
lo abrazaba,<br />
le rascaba su rugosa corteza<br />
entretejida de helechos,<br />
mi risa reventaba flores en sus ramas,<br />
y a cada gesto mío le crecían hojas,<br />
le brotaban frutas...<br />
Era mío como nunca nada ha sido mío,<br />
pero no me hablaba.<br />
Yo vivía pendiente de sus ruidos,<br />
oyendo su suave aleteo de mariposa,<br />
su crujido de animal de la selva<br />
y soñaba su voz como un hermoso canto,<br />
pero no me hablaba.<br />
<br />
Noches enteras lloré a sus pies,<br />
apretujada entre sus raíces,<br />
sintiendo sus brazos sobre mí,<br />
viéndolo erguido sobre mí,<br />
sabiendo que me estaba pensando,<br />
pero no me hablaba...<br />
<br />
Aprendí a cantar como pájaro,<br />
a encenderme como luciérnaga,<br />
a relinchar como caballo.<br />
A veces me enfurecía y hacía que se le cayeran todas las hojas,<br />
lo dejaba desnudo y avergonzado<br />
ante los guanacastes,<br />
esperando que -tal vez- entendería por mal,<br />
como algunos hombres,<br />
pero nada.<br />
<br />
Aprendí tantas cosas para poder hablarle,<br />
me desnudé de tantas otras necesidades,<br />
que olvidé hasta cómo me llamaba,<br />
olvidé de dónde venía,<br />
olvidé a qué especie animal pertenecía<br />
y quedé muda y siempreverde<br />
-esperanzada-<br />
entre sus ramas.<br />
<br />
Gioconda Belli, <i>El ojo de la mujer</i>.<br />
<br />
<br />Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-18698936966872166112013-01-09T15:03:00.000-08:002013-01-09T15:03:32.057-08:002013 año de buena suerteHemos empezado un año, continuando la vida, sin parones bruscos, ni saltos mortales. Cambian los números, el cuentakilómetros se dispara, la cuenta corriente mengua... Pero cada mañana sigue a cada madrugada. Y qué bien que sea así...<br />
Y a la vez muchos cambios, sí. Unas llaven que buscan llavero. Un horizonte donde nace el sol. Una lectura lenta que avanza sin vuelta. Conversaciones que esperas no olvidar. Y sueños que saltan, largo, y a ritmo de calle.<br />
(Aunque las tardes pasen en calma dando calor con nuestras manos a pequeñas bolas de cera de abeja mientras nos hacemos preguntas que seguimos resolviendo con cuentos...)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFdi5fUwf5sNmvl9qR5470RwVJm069nG4CkkDPo71-PvYo6AVldZY-BBefxlv76DiCwkzQY51wY0Wmx8B3IxEXvNfeEBpOZAsIGvewirHl3fN5g4mhyphenhyphenZ_iLvYgeMzRZmysVt5MLXH-uhM/s1600/cera+de+abeja.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFdi5fUwf5sNmvl9qR5470RwVJm069nG4CkkDPo71-PvYo6AVldZY-BBefxlv76DiCwkzQY51wY0Wmx8B3IxEXvNfeEBpOZAsIGvewirHl3fN5g4mhyphenhyphenZ_iLvYgeMzRZmysVt5MLXH-uhM/s200/cera+de+abeja.png" width="200" /></a></div>
<br />Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-73299690069166014632012-11-11T14:17:00.001-08:002012-11-11T14:17:39.634-08:00OmarTristeza. De la de verdad. De la que se te agarra al cuerpo, en ese lugar entre la garganta y el pecho, que sientes pesado e inconsolable. Tristeza de la de no saber hasta dónde ni hasta cuándo. Tristeza por lo sufrido. Por no haber estado. Por no haber sabido. Por apenas saber. Por saber. Tristeza de amante. De madre. De desconocida. Tristeza por no querer creer.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/wmNeAUsMfas?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-56673867415183783252012-09-16T14:42:00.001-07:002012-09-16T14:44:05.473-07:00RitmoEste es de los pocos momentos que espero que llegue, desde meses atrás, y no tengo prisa por que venga el siguiente.<br />
Así es para mí septiembre. Ventana abierta a los nuevos proyectos, que siempre empujan los anhelos hacia arriba para que les hagamos un poco más de caso. Con el otoño susurrando su llegada subido a la copa de los árboles.<br />
Y de vuelta a los lugares en los que cada vez nos perdemos menos...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJcgpjBOutyTWTaiIjwkEiCDlWdQ2v_YhQrixLoZlnPUJiJRmZYm8tuaavciHIVJLMgUnCDburSrOfU298rz5fOHTIWn6eKFtQW20OSpbc4759AThalJO2EvlHHZ3RTux7tEmWOrafTL0/s1600/FOTOS+MOVIL1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJcgpjBOutyTWTaiIjwkEiCDlWdQ2v_YhQrixLoZlnPUJiJRmZYm8tuaavciHIVJLMgUnCDburSrOfU298rz5fOHTIWn6eKFtQW20OSpbc4759AThalJO2EvlHHZ3RTux7tEmWOrafTL0/s320/FOTOS+MOVIL1.jpg" width="220" /></a></div>
<br />Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-44167178575543361452012-03-05T15:06:00.000-08:002012-03-05T15:06:15.784-08:00Knitting is Cool!Sí sí, moderna moderna. Ahora que sé tejer del derecho, del revés y domino hasta el punto de arroz puedo sentirme incluída en el movimiento DIY (<i>do it yourself</i>, es decir, que cada uno haga lo que pueda y le salga...) que para algunos es muy <a href="http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/02/02/madrid/1328210702_511555.html">punk</a>, para otros es lo <a href="http://www.flickr.com/groups/754816@N22/">más</a>, y para unos pocos privilegiados es la mejor manera de sobrevivir al margen, y si no mira <a href="http://scraphacker.com/">aquí</a>. Así que en <a href="http://www.weareknitters.com/">esto </a>estamos...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4AB6Ke9iCxz-0YOpiQP1fbGvMEOwWd1zWF9a1wGEgqvYGIsNSy_U6_KGNPotLPD1zwCFLVoYVyU_q4Z2lYnf8NAxqh11Gct-QJ022ieSYaCbkug2pqmwoXFQatTPNDMqbFHRW-Bg7kSM/s1600/BLOG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4AB6Ke9iCxz-0YOpiQP1fbGvMEOwWd1zWF9a1wGEgqvYGIsNSy_U6_KGNPotLPD1zwCFLVoYVyU_q4Z2lYnf8NAxqh11Gct-QJ022ieSYaCbkug2pqmwoXFQatTPNDMqbFHRW-Bg7kSM/s320/BLOG.jpg" width="320" /></a></div><br />
A mí de momento me divierte, me permite compartir algo más con los enanos y claro, me conecta con esa parte autosuficiente que funciona como espejo y nos muestra mucho de quiénes somos.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxradNiAYwNT3_-JpKylEPJoammyontH7sgxblVLW9QfjgyGpiYEd0tz-7g00fxjqkGrXnZAFwwBuk_lkxnv1fNev2epEABZEz7dBUF1pk1wsBn2wsscjnKhOxOkRJcbHJyGw0PWMDF2U/s1600/DSC00867.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxradNiAYwNT3_-JpKylEPJoammyontH7sgxblVLW9QfjgyGpiYEd0tz-7g00fxjqkGrXnZAFwwBuk_lkxnv1fNev2epEABZEz7dBUF1pk1wsBn2wsscjnKhOxOkRJcbHJyGw0PWMDF2U/s320/DSC00867.JPG" width="240" /></a></div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-73246335961469568042012-01-30T15:22:00.000-08:002012-01-30T15:22:13.325-08:00Donde tú estés estará mi casa.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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<div class="MsoNormal">Todo ha empezado por estas palabras. Les busco una coherencia hacia la que me rebelo. No es así, mi casa está donde estoy yo. ¿No? Pues no. Me habita un hombre, un hijo, una hija. Y después lo demás.</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-50853946075212963422011-11-16T07:09:00.000-08:002011-11-16T07:09:43.581-08:00Plan BÚltimamente vamos cambiando de planes de vida como el que cambia de calcetines, y no es porque nos estemos volviendo especialmente caprichosos, es que caminamos como funambulistas por un alambre del que no sabemos si vamos a estar hoy, mañana y pasado mañana. Así que <i>porsiaca</i>...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4_qUwAXMg77iruoQGjQOQ7KBmgjYbZ_OuRA3wjAVpvSRp6BfTLCVyhGsz5JdcLw31mgrLVHNVRuHNMBD5Z4jFNjC1SJQAoQJINDpaXkvultYU9We_KCpwmH3K2miPnae-ISj0zgJT99Y/s1600/DSC01149.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4_qUwAXMg77iruoQGjQOQ7KBmgjYbZ_OuRA3wjAVpvSRp6BfTLCVyhGsz5JdcLw31mgrLVHNVRuHNMBD5Z4jFNjC1SJQAoQJINDpaXkvultYU9We_KCpwmH3K2miPnae-ISj0zgJT99Y/s200/DSC01149.JPG" width="150" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4j7IRb3YiN-UMrhE9mA3Xo66zY8w0jNTZLk4shUSm0pQ3UGRZp-SyKK7fP3xnLyUMl1-upI64151oPtsjlzbcpcehZEJXOyXpdPIcDXwvNlzq5lLE7rW0KQPZeCOyYdGNvhqUenqqDoA/s1600/IMG_5960.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4j7IRb3YiN-UMrhE9mA3Xo66zY8w0jNTZLk4shUSm0pQ3UGRZp-SyKK7fP3xnLyUMl1-upI64151oPtsjlzbcpcehZEJXOyXpdPIcDXwvNlzq5lLE7rW0KQPZeCOyYdGNvhqUenqqDoA/s320/IMG_5960.JPG" width="320" /></a></div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-5361740252073745632011-10-16T08:32:00.000-07:002011-10-16T08:32:45.653-07:00Olor y memoria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxn2QzhVlqv2QGt_ySsdN2n0kbNyn8Y0J8sWjNgvAt0KVyYFE8p22g9ln4P0ADCQX2aE72n7DLxPZpylU7K2OpetA_KbmZrRi_-U4ocDTM64pwBNlrPLJJdFlKQ_S6y7Mj_rJCfJ2Uqt8/s1600/Proust-recherche.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxn2QzhVlqv2QGt_ySsdN2n0kbNyn8Y0J8sWjNgvAt0KVyYFE8p22g9ln4P0ADCQX2aE72n7DLxPZpylU7K2OpetA_KbmZrRi_-U4ocDTM64pwBNlrPLJJdFlKQ_S6y7Mj_rJCfJ2Uqt8/s200/Proust-recherche.gif" width="135" /></a>"Pero, cuando después de la muerte de las personas, después de la destrucción de las cosas, nada subsiste de un pasado antiguo, sólo el olor y el sabor –más débiles pero más vivaces, más inmateriales, más persistentes, más fieles– perduran durante mucho tiempo aún, como almas, recordando, aguardando, esperanzados, sobre la ruina de todo lo demás, portando sin flaquear sobre su gotita casi impalpable el inmenso edificio del recuerdo".<br />
Lo escribió Marcel Proust, en su evocación de los recuerdos con la famosa magdalena de fondo.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj16WY1kvD80R9Mgonn4tj2os6ICa-I2MpeyI8ghc7jjVpweBgEdnPwOfLM7K9eNGxBqIuDC7Oob_feUI7QGENBdDx6NFWkI7NIf-CP-czkrcag6Kf4KSw52JMofPE3lu0gomkJnbhlwdk/s1600/IMG-20111016-00455.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj16WY1kvD80R9Mgonn4tj2os6ICa-I2MpeyI8ghc7jjVpweBgEdnPwOfLM7K9eNGxBqIuDC7Oob_feUI7QGENBdDx6NFWkI7NIf-CP-czkrcag6Kf4KSw52JMofPE3lu0gomkJnbhlwdk/s200/IMG-20111016-00455.jpg" width="150" /></a>Hoy en casa huele a brasas, a pimientos asados y a recuerdos de infancia, que son los más queridos y extraños al mismo tiempo.<br />
Porque de pronto la imagen de quien fuiste pasa bajo los párpados, y al abrirlos ves a tus hijos, que también están ahí, junto al olor, y te preguntas si esto mismo formará parte de su memoria algún día remoto.Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-88419880279895771292011-09-22T14:30:00.000-07:002011-09-22T14:30:57.857-07:00Korokoro y el bizcocho de piñones.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3k8E7zzlVYwCVDpIc1fYWGO6MleKIm5T_JmopWqATnjiFQsHikJhOcz3bujuGtSMWAC1b2RqSQbTgwrFmA9WJbgibeU7c6da5nacV88vMNxMBBYP5CppXelvTRnCx67Yaxbzlz6B9OP0/s1600/DSC01063.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3k8E7zzlVYwCVDpIc1fYWGO6MleKIm5T_JmopWqATnjiFQsHikJhOcz3bujuGtSMWAC1b2RqSQbTgwrFmA9WJbgibeU7c6da5nacV88vMNxMBBYP5CppXelvTRnCx67Yaxbzlz6B9OP0/s200/DSC01063.JPG" width="150" /></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLVKqBF-oLNJ3623UajX64sg6JSMPA-l5inIOVf5IcTzveDIkieoh0LSlLrYdCQbU-HEolDTeLDonXEWgI8MAHnOIMqeu3twMosB8JorwvavIu73zdLGemFll1wmL7vwzgz402QgFz3Ws/s1600/DSC01058.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLVKqBF-oLNJ3623UajX64sg6JSMPA-l5inIOVf5IcTzveDIkieoh0LSlLrYdCQbU-HEolDTeLDonXEWgI8MAHnOIMqeu3twMosB8JorwvavIu73zdLGemFll1wmL7vwzgz402QgFz3Ws/s200/DSC01058.JPG" width="200" /></a><br />
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Oficialmente, es otoño. Aunque lo mismo se ha quedado rezagado en su guarida y por eso tarda algo más en llegar. Nosotros, tan fieles, le esperamos e invocamos con nuestras armas favoritas: cuentos y bizcochos.<br />
<a href="http://barbara-fiore.com/index.php/libros-archivos/korokoro/">Korokoro </a>es una delicia visual editada en <a href="http://barbara-fiore.com/index.php/BFE/">Bárbara Fiore</a>. Y el bizcocho una delicia comestible cocinada por Mario, Ángela y yo.<br />
A ver si este fin de semana que dicen que saldrá de su guarida, nos recreamos soplando hojas.Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-490332108334524312011-09-11T14:43:00.000-07:002011-09-11T15:05:57.734-07:00Septiembre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdg4fsKwBmSmJ9L1nCXqBFP95gTeyYhXX6E8VrycDEb2_0Ky66GN6iKuRtzOlbLTy13rFlWSswebpw1mXWogU0KbeNK5JbP1LQG0lc-GWj8tqB8lW0h05F6SlLOn4O0549c7xNAIeVGI0/s1600/lapices+afilados.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdg4fsKwBmSmJ9L1nCXqBFP95gTeyYhXX6E8VrycDEb2_0Ky66GN6iKuRtzOlbLTy13rFlWSswebpw1mXWogU0KbeNK5JbP1LQG0lc-GWj8tqB8lW0h05F6SlLOn4O0549c7xNAIeVGI0/s200/lapices+afilados.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651226139918081410" border="0" /></a><br /><br />En Año Nuevo, el 1 de enero, no te enteras casi del cambio, te pilla haciendo la digestión, de resaca, o lo que es peor, en mitad de un caos familiar ineludible. Por eso yo soy de las de curso escolar: el año empieza con la vuelta al cole, con el estuche lleno de lápices afilados.<br />Los proyectos que arrancan en septiembre tienen un aporte extra de vitaminas, unas veces duran menos, un otoño, hasta fin de año..., y otras duran algo más, hasta primavera, todo el curso...<br />La ventana de Florinda abre de par en par, pone nuevos tiestos y limpia los cristales. A ver lo que nos dura...Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4560479295304347582.post-6951865981351715922011-03-28T14:59:00.000-07:002011-03-28T15:07:23.490-07:00Ya me gustaría, ya...... que las horas diesen de sí, que se dejasen de amontonar tareas y rincones por ordenar, que las manos fuesen rápidas y la mente llena de lucidez, que hubiese tiempo para el sin fin de "ay, yo quiero...".<br />Si al menos supiera lo que prefiero...<br />Joé, qué sinvivir...Dianahttp://www.blogger.com/profile/14587444438264957243noreply@blogger.com0